Improvisa 2

La peste que se avalanza queriendo enterrarse en las venas y esconder su cabeza
morder con una suerte de ansia viscosa y desgradable nuestros más terribles recuerdos
mientras las horas se descolocan  y se hechan a gemir por ahí
Nubes que se duermen y tranquilidades quejumbrosas
motivando esos espejismos que atrapan y voltean una estúpida realidad que se evade todo el tiempo
y ante eso
con caras de recien paridos nos mostramos problematicos para no ser menos
distribuimos los placeres entre esas pequeñas muertes y la nada
y nos cambiamos estos cuerpos tristes por otros más dulces hasta que la ronda vuelve a comenzar

a veces
sé que podría ser peor

Improvisa 1

La flama
y esa ternura de infancia inquieta
impactante como estas manos que se cierran
y dan forma a puños
que se vuelven cientos y 
se agitan
como se agitan los cuerpos esos
que se derriten y se reconstruyen sudando lava y mar

Como cuerpos
digo

Y me enamoro de la belleza que no se pronuncia
de la que escapa entre callejones
y tormentos
de la que se siente venir y se posa inquietante en ese espacio que queda
entre el cuerpo y el alma


Como la belleza
digo
como los puños
como la flama.

Pronto volveré.....

Ellos las gotas

No paran de caer

Como clavos candentes

Como bolas de fuego

Como juicio final

 No paran de ensartarse

En mis manos, en mi pecho,

En mis labios, en mis ojos,

En mi espina dorsal

Malditos

Dueños de todo

 Amos de la nada

Vigías del dolor

De la historia y del adiós.

La tormenta

Detrás de la tormenta                  la herida

larga y profunda

Tremenda herida de idiota que no mira por donde va

El sol no

El sol se acuesta a la hora de la tormenta

y ni ganas de nada

ni de alumbrar ni de nada

La tormenta

Siempre bella

Siempre amándome

Un día deje de mirar de lejos y me acerque

Me costo mucho

me dolía el cuerpo

Las gotas en mi piel y en mis labios

Acariciándome la cabeza

enredando mi cabello con sus dedos

Y yo contento

Feliz como un niño

Sí

Eso fue hace mucho tiempo

Ahora sólo me quedo mirando lo que escribo

La oscuridad

El sol se apagó.

La mugre llueve desde las torres altas. Los buitres, atentos a una cena triunfal, esperan.

Sobre esta imitación de ciudad se levanta la suciedad formando nubes oscuras que vuelve más densa la noche. De pronto un relámpago ilumina la marea de seres que se arrastran con ojos desorbitados sobre las calles amargas, y con muecas dementes y la baba chorreando, se arrojan sobre los pocos animales que quedan para devorarlos.

No es un festín; es una comida rápida de carne cruda y sangre.

Algunas llamas encienden el cielo y las torres arden.

Ya se ven las sobras del almuerzo improvisado: huesos, cuero y pellejos sanguinolentos.

Se ha engordado al ganado.

Un ser extraño, que podría ser  un payaso y no lo es, se eleva ante la multitud satisfecha. El ser abre la boca, y los seres que se arrastraban con los ojos desorbitados comienzan a reír. Ríen y ríen a carcajadas. No pueden parar, se revuelcan de la risa. Se cagan y se mean; se revuelcan en su inmundicia. Se ahogan, no pueden parar, y así van muriendo ahogados en sus propias carcajadas.

Miles de cadáveres yacen tirados con las mandíbulas desencajadas. 

Los buitres se lanzan hambrientos y se dan un verdadero festín.

Hacedor...

Hacía 

No desarrollaba, no se involucraba

Sólo hacía

El tiempo no cuenta, ni el aroma, ni el lucro

El espejo se empaña, los ayeres añoran

Y la semejanza inunda.

Dueño de la nada

Él hacía

A la noche volvió a la casa

Y se acostó

En el sueño (enfundado en sus sabanas)

Siguió haciendo

Gran constructor

soñaba

Con alas inmensas y un par de tenazas,

Herramientas encastradas en su cuerpo

Todas para hacer

Despertador y otro día

Cadencia del sueño roto

Desayuno y vuelta a marchar

De ocho, diez, doce horas

De hacer, hacer y hacer

Hasta la vuelta a la casa

Y el refugio en el colchón

Donde el reloj gira y se repiten las acciones

Un cuarto para las doce

Doce y cuarto, tres quintos después

De las seis

Y cada mañana desearía morir

Solo por  un instante le vuelve el alma

Y en ese segundo de certeza,

En ese segundo de impresión

La realidad rompe con la realidad

Y él se da cuenta que desearía

Morir

Morir para parar la maquina

Para decir basta y...

Hacer, son las 7 y cuarto

Y se le hace tarde para

Hacer                      y

                                                               nada más